Lang­sam folg­ten al­le an­de­ren nach: der mäch­ti­ge Mond­al­fe und auch die Freun­de des Mül­lers­soh­nes: der Schnel­läu­fer, der die­sem da­mals das Was­ser des Le­bens und der Hei­lung be­sorgt hat­te – der Käl­te­er­zeu­ger, wel­cher ihn im hei­ßen Ba­de mit der Käl­te ge­schützt hat­te – der Hor­cher, wel­cher dem Mül­lers­sohn al­le Nach­rich­ten des Zaren im vor­aus mit­ge­teilt hat­te und wel­cher auch ge­hört hat­te, daß der Schnel­läu­fer auf sei­nem lan­gen Weg ein­ge­schla­fen war und tief schnarch­te – der Schüt­ze, der mit sei­nem Schuß in den Bal­ken der Müh­le, wel­che ja Wel­ten weit ent­fernt war, den Schnel­läu­fer wie­der auf­ge­weckt hat­te – der Esser, wel­cher die Stär­ke von zwölf Stie­ren und das Brot aus den fünf­und­vier­zig Öfen auf­ge­ges­sen hat­te – der Trin­ker, wel­cher die je fünf­und­vier­zig Fäs­ser Was­ser und Met aus­ge­trun­ken hat­te – und schließ­lich der Mann, der aus sei­nem Bün­del Rei­sig das gan­ze Heer her­vor­ge­bracht hat­te; mit ih­nen al­len hat­te Sol sie be­kannt ge­macht, und Mani war froh, daß der Bru­der ihr de­ren ge­mein­sa­me Ge­schich­te mit dem flie­gen­den Schiff er­zählt hat­te.

Doch auch die Za­ren­toch­ter – die Ge­mah­lin von Hans – und sei­ne bei­den Brü­der wa­ren da­bei; Heinrich, der äl­tes­te, der die Müh­le lei­te­te, wenn der Va­ter mal ge­ra­de un­ter­wegs war, und Karl, wel­cher über­all in der Welt die ge­schäft­li­chen Ver­pflich­tun­gen der Fa­mi­lie wahr­nahm – auch sie lern­te Mani hier durch ih­ren Bru­der per­sön­lich ken­nen; und sie sah sie jetzt an­ge­regt mit dem mäch­ti­gen Esser plau­dern, wäh­rend die gan­ze Ge­sell­schaft dem Süd­teil des Pa­las­tes zu­streb­te.

Aber auch ih­re Groß­mut­ter und ih­re Rei­se­ge­fähr­tin­nen hat­ten sich dem klei­nen Zug an­ge­schlos­sen; sie woll­ten Mani bis zum Strand be­glei­ten, denn sie be­ab­sich­tig­ten, noch ei­ne Wei­le hier auf der In­sel des Glücks zu blei­ben und ih­re Übun­gen wei­ter zu ver­voll­stän­di­gen.

So er­reich­ten al­le schließ­lich den Pa­last­ha­fen; aber wie er­staunt war Mani, als sie fest­stell­te, daß hier ein sehr re­ger Ver­kehr herrsch­te: un­ab­läs­sig ka­men und gin­gen Schif­fe – sie streb­ten in al­le Him­mels­rich­tun­gen und schie­nen Men­schen wie­der in ih­re Hei­mat zu­rück­zu­brin­gen; und aus vie­len Wel­ten brach­ten sie sie wohl auch hier­her.

Al­le Schif­fe sa­hen ver­schie­den aus; keins glich dem an­de­ren, und eins war präch­ti­ger als das an­de­re.
Den­noch wur­den al­le die­se Schif­fe of­fen­bar nach dem glei­chen, in­ne­ren Me­cha­nis­mus be­herrscht und ge­steu­ert.

Auch ihr Schiff, wel­ches Mani nun schon fast ver­traut vor­kam – denn sie hat­te es sich bei der Übung auf der Lich­tung ganz ge­nau an­ge­schaut und gut im Ge­dächt­nis be­hal­ten –, war schon fahr­be­reit und er­glänz­te hier un­mit­tel­bar vor ih­nen in far­ben­präch­tig schil­lern­der Pracht.

Al­le Se­gel wa­ren ge­setzt und stan­den im vol­len Wind des Mon­des, wel­cher sich rechts vom Zau­ber­schiff in hal­ber Hö­he er­hob.
Die Son­ne war längst im Welt­mee­re zur se­li­gen Ru­he ge­gan­gen, und der Mond be­schrieb nun pflicht­er­füllt sei­ne sil­ber­wei­ße, kos­mi­sche Bahn.

Nun be­stie­gen al­le das Schiff, und Mani be­merk­te, daß sie auch hier – ge­nau­so wie schon im Pa­last oder in den Er­kennt­nis­rin­gen all­ge­mein – den Bo­den un­ter ih­ren Fü­ßen nicht spür­te: sie schien re­gel­recht ganz we­nig nur über dem Bo­den zu schwe­ben.

Als sie nun auf dem flie­gen­den Schiff stan­den, da er­höh­te sich Manis Ge­fühl der in­ne­ren und äu­ße­ren Leich­tig­keit noch ein­mal, und es kam ihr vor, als wür­de sie selbst mit hauch­zar­ter, kaum wahr­nehm­ba­rer Luft gleich­sam aus­ge­füllt und noch mehr er­leich­tert – wo­bei es ihr er­schien, als wehe ein un­end­lich fei­ner, äu­ßerst le­ben­di­ger, lauer Wind vom Schiffs­füh­rer her in sie hin­ein und ma­che sie ganz leicht.