Die­sen fri­schen Tö­nen des ewig jun­gen Le­bens­glücks schlos­sen sich die Busch­jung­fern in ver­we­gens­ter Aus­ge­las­sen­heit an. Wo im­mer sie auf­tauch­ten, da be­gann so­gleich al­les um sie her­um zu tan­zen, und der gan­ze Berg­wald ge­riet in die­ser lauen Voll­mond­nacht in ei­ne wun­der­ba­re, spie­le­ri­sche Be­we­gung.

Zu­sam­men mit der viel­klin­gen­den Kro­ne und dem aus sei­ner Tie­fe her­aus tö­nen­den, gold­glän­zen­den Fels­bro­cken­berg stimm­ten die Zau­ber­mäd­chen im­mer wie­der das wind­ge­tränk­te, brau­sen­de Sturm­lied der voll­kom­me­nen, be­rau­schen­den Hei­ter­keit an.

Und bald war der fröh­li­che, wir­beln­de Sog ih­rer be­le­ben­den Freu­den­ge­sän­ge so stark, daß sich um die Sin­gen­den al­les aus ih­rer Um­ge­bung wie selbst­tö­nen­de Luft­ge­bil­de im Krei­se be­weg­te, ver­zückt in die ein­at­men­den Na­sen­lö­cher der Zau­ber­mäd­chen hin­ein­tanz­te und beim Aus­at­men mit noch vol­le­rem Klan­ge wie­der her­aus­tanz­te.

Da­bei mahl­ten die gold­spin­nen­den und gold­tan­zen­den Busch­jung­fern zu des Ber­ges ge­krön­ter Spit­ze hin Glücks­gold und web­ten dar­über Ru­he und Frie­den.
In die tie­fen Aus­läu­fer des Ber­ges aber mahl­ten sie Salz und ent­fach­ten so dort See­stür­me und wil­de Wet­ter.

Den un­zäh­li­gen, klei­nen Tau­trop­fen, wel­che über­all auf den Blü­ten, Blät­tern und Grä­sern schlum­mer­ten, ent­zo­gen sie den Nek­tar und sand­ten ihn als Gold­fluß zur Ber­ges­kro­ne em­por; das ver­blei­ben­de Was­ser aber sand­ten sie als See­sturm in die Tie­fe.

Wie Irr­lich­ter hüpf­ten nun die Tau­trop­fen in die Hö­he, ehe sie sich dort spal­te­ten.